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FUI LO QUE ERES, SERÁS LO QUE SOY
" A rey muerto, rey puesto"
Y yo, en el limbo y sin trono, aunque fallecida nunca me sentí más viva...
“R.I.P, R.I.P, ¡HURRA!”
Alguien especialCuando eres capaz de dar tu vida por la persona que amas; cuando amas sin reservas y sin que el tiempo lo deteriore; cuando el daño de sus palabras no empañan tus caricias, ni sus besos... tiene que tratarse de alguien muy especial.
Cuando has dejado tu trabajo, tu pais, tus costumbres, tus amigos y tu casa ... tiene que tratarse de alguien muy especial.
Cuando descubres que sus defectos van en contra de tus principios.. pero le sigues queriendo. Cuando después de una meditada decisión de ruptura, sigues creyendo que es el hombre de tu vida, cuando después de haber tomado dos veces decisión de marchar.. dejas abierta la posibilidad de volver.. algún día... por si acaso...
Hoy recibí un mensaje en el móvil:
- "NO TE VOY A PERDONAR EN LA VIDA.
Ni en 100 años nos volveremos a ver."
Después de todo, quizá no fuese tan especial,
es bien sabido por todos que
el amor nos ciega...
(Album de fotos adjunto: "y este cuento se acabó")
Si pierdes, no pierdas la lección
En los extravíos nos esperan los hallazgos
porque es preciso perderse para volver a encontrarse
Como en aquel bolero que todos conocemos, me dijeron "ven" y lo dejé todo. Ahora me toca recoger lo que no dejé, que no es mucho más de lo que soy; meterlo en la maleta y partir.
No me pesa el equipaje, sólo el corazón; porque, aunque mucho lo hemos intentado, sólo de amor no se vive.
No es el camino lo que me preocupa,
 
sino, lamentar toda la andada no haber sabido elegir lo que debo llevar en mi mochila.
Algunos aciertan por suerte; otros porque sus antecesores les dejan todo hecho; están los más afortunados, quienes lo han sabido desde siempre como si hubieran tenido una revelación al nacer; y quedan los que dan palos de ciego.. aunque lo intenten...
riiiiiiiinnnggggMi abuela, en la casa del pueblo, tuvo teléfono antes que nosotros en nuestro modesto pisito de ciudad. Era un modelo "Góndola" en un color verde claro, que a mi me daba la sensación de estar usado o desteñido. Claro que ella, tardó más que nosotros en tener linea directa. En el pueblo nadie podía hacer llamadas sin pasar por la centralita sita en el ayuntamiento, y gobernada por un par de hermanas cotillas que, me da la nariz, alguna vez hacían su particular culebrón escuchando conversaciones ajenas.(Supongo que en aquellos de tiempos de televisor en UHF, no daba lugar a otro entretenimiento).
El teléfono estaba en el descanso de las escaleras que separaban la tienda de la casa. Subía y bajaba peldaños mil veces con disculpas vanas, solo para levantar el auricular cuando nadie me veía, y comprobar fascinada que al otro lado obtenía respuesta.
Foto: Janis Christie
En casa, el mismo modelo de teléfono llegó poco después, en color rojo. Me gustaba más. Era.. más moderno... Recuerdo que una vez instalado, tuvimos que esperar montones de días hasta tener linea. Llegaba a casa desde el colegio, y después de dejar el abrigo, directa al salón: - "¿Hay alguien ahí ?" - No se oye nada... uhmm.. quizá mañana..
Heinrich Boll. Alemán. Nóbel de Literatura en el 72, dijo:
"En los rostros de aquellos que conocimos de jóvenes reconocemos lo viejos que nos hemos vuelto".
Tiene razón. Miro a mi walkman y al mp3 en que se ha convertido; a mi vieja tele en blanco y negro, ahora pantalla plana con tantos canales y mando a distancia; y en particular, a ese pequeño teléfono que cabe en cualquier bolsillo y que me puedo llevar a todas partes, sin cables, sin intermediarios.. y no puedo evitar pensar en esos días de antaño y en el paso del tiempo..
26 de MayoConvivíamos. Llenábamos un día a día que no siempre éramos capaces de entender, disfrutábamos de cosas sencillas que en otra situación hubieran pasado desapercibidas... preferíamos comer frío a no comer juntos; aprendíamos a sustituir a seres queridos a quienes no podíamos abrazar cuando faltaba el ánimo; inventábamos sonrisas para los tiempos de descanso, distraímos adversidad con deporte; soñábamos con cambiar el mundo y hablábamos durante horas de cómo íbamos a conseguirlo; compartíamos ilusiones, futuro, intimidad, problemas, decepciones, inquietudes, miedos, ideales, cansancio, impotencia, adversidad. Imposible mantenerse al margen del compañero cuando se trabaja sin horario. Al final te implicas y el que duerme a tu lado acaba siento tu familia, porque en ese momento y hasta que vuelvas a casa, ellos son quienes ven, oyen y sienten lo que el otro siente. Han pasado tres años desde que nos despedimos bajo las alas de otro Yakolev (o quizá era el mismo, vete tú a saber). Tres años de esa promesa incumplida de reencontrarnos en casa, en nuestra tierra. A veces me descubro dudosa de la realidad. Sería fácil creer que no nos hemos visto porque nuestros relevos no han coincidido o porque me marché de la ciudad... Pero después recuerdo el comenzar de aquel lunes, maldiciendo la mala costumbre de levantarme en el último momento cuando el despertador había dado avisos hacía rato. Puse la televisión para sustituir la falta de música, y mientras me lavaba los dientes para ganar tiempo. Recuerdo el gesto impasible del informador que daba la noticia como niño recitando la tabla de multiplicar: - "Yakolev 42 ucraniano se estrella en Turquía esta madrugada, cuando transportaba de vuelta a casa a 62 militares españoles tras cumplir de dos a cuatro meses de misión humanitaria en Afganistán. No hay supervivientes". Y a continuación los deportes, como si nada. Ese día se llenó de espera. Espera inútil. Espera y vacío. La espera fue un calvario que duró hasta que se acabaron los actos y el sepelio una semana después. El vacío se quedó para siempre.
(Ver album de fotos) Ruleta afgana: Rojo o blanco ? Mejor blanco...
"Las minas no saben distinguir entre soldados y civiles. Cuando se declara la paz, la mina no la reconoce, y permanece eternamente dispuesta a cobrar nuevas víctimas". Jody Williams 1997. Nobel de la Paz a la Campaña Internacional para Erradicar las Minas Antipersonales (ICBL)
Es paradójico pensar que las minas contienen dinamita, el componente que inventó Alfred Nobel y cuyos ingentes beneficios le permitieron fundar los premios que llevan su nombre, para galardonar a quienes hicieran algo en beneficio de la humanidad.
Érase una vez, Caperucita en casa de su abuelita- "¡Abuelita, qué dientes más grandes tienes!
- "Son para comerte mejor! Grrrrr..". Y con estas palabras, el malvado del lobo se arrojó sobre Caperucita y se la comió". Fin Moraleja por C. Perraut, padre del cuento: "Vemos aquí que los adolescentes y más las jovencitas elegantes, bien hechas y bonitas, hacen mal en oír a ciertas gentes, y que no hay que extrañarse de la broma de que a tantas el lobo se las coma. Digo el lobo, porque estos animales no todos son iguales: los hay con un carácter excelente y humor afable, dulce y complaciente, que sin ruido, sin hiel ni irritación persiguen a las jóvenes doncellas, llegando detrás de ellas a la casa y hasta la habitación. ¿Quién ignora que lobos tan melosos son los más peligrosos?"
En la versión original, Charles Perrault quiso castigar a Caperucita por pararse a hablar con desconocidos. El cuento que incluye un leñador, que fue capaz de rescatar del vientre del lobo a Caperucita y a su abuelita es de los Hermanos Grimm. No contentos todavía con el desenlace, está la versión de los Jöhrens (abuelos de los niños que viven conmigo), donde la superabuela vence al lobo antes de que éste se la coma, propinándole una paliza y castigándole duramente por su intento.
Y yo, que pensaba que con el paso de los años, acercábamos a los niños a la realidad... me resigno... porque me más miedo este modelo de abuela que el lobo.
De seguir así...veremos cómo acabará el cuento...
No le llamaré "ABUELO" aunque viva con ella para siempreElla no es mayor. Su edad se detuvo el mísmo día que de niña, tuve conciencia de cuánto la quería. Es alegre, jovial, divertida, tiene ese punto de erotismo que le hace atractiva a los ojos de casi todos los hombres. No es una mujer guapa, pero en esta vida no le ha hecho falta. Con su desparpajo conquistó todo lo que se propuso. Su risa es canto de sirenas. Contagia y te arrastra.
En treinta años, físicamente no ha cambiado a penas. Es fuerte, esbelta, con curvas, muy mujer; como las Curro Romero. Sólo algunas marcas delatan el paso del tiempo. - "No son arrugas, abuela, es experiencia" -, le digo con cariño.
No sabe andar despacio. No soy capaz de imaginarla atada a un bastón, ni creo que llegue a usarlo. Le gusta cantar, bailar e interpretar y no le falta talento. Rosaura y Segismundo son su representación favorita, escenerario y obra de colegio donde conoció al hombre de su vida. Es imposible no quererla, y no lo digo yo, lo dicen todos los que han podido disfrutar de su compañía al menos una tarde.
A los sesenta años se volvió a casar por amor. No creo que estuviera enamorada, pero no me cabe duda de que le quiso hasta el final. Y sólo ha tenido un enemigo en la vida: su tercer marido. Entró en su casa una noche de soledad después de enviudar por segunda vez. Ella se sentía deprimida por la ausencia y él bien se aprovechó de la situación.
El señor Alzheimer poco a poco se lo está quitando todo: Ya no le queda presente. Lo gasta en olvido nada más recibirlo; Ha perdido el futuro con las ganas de vivir que ya no tiene; Se aferra con fuerza al pasado, -cuanto más pasado mejor-, para no olvidarse de si misma, para sentirse digna en esos extraños momentos en los que vuelve a ser ella en toda su plenitud. Esos momentos que cada vez son menos y más cortos.
Él tiene el control. Hace lo que quiere y me separa de su lado con mentiras. Yo trato de ignorarle. - "No hay mayor desprecio que no hacer aprecio" - le digo. Pero cuando le doy la espalda noto la sonrisa maliciosa de quien es conocedor y poseedor de la victoria. A veces la impotencia me deja sin recursos, mi paciencia se agota y me enfado con ella, porque pienso que si exteriorizo mis sentimientos, del tipo que sean, le demuestro la intensidad de mi amor. Un segundo más tarde me arrepiento de haber actuado así. Me recuerdo que ella no puede comprender...y retrocedo lo andado retomando la conversación donde la dejamos antes de perder el control.
A él no le gusta que salgamos a pasear, pero aun así no desisto en mi empeño hasta conseguirlo. Porque a veces, estando a solas, nace esa complicidad que sólo tienen quienes comparten la sangre y la vida. Olvidamos nuestra diferencia de edad, aparcamos los problemas; abandonamos al resto del mundo por un poquito de sol, por la brisa del mar, o andar descalzas sobre la arena ... y si en algún momento, le brillan los ojos y me sonríe, recibo agradecida mi recompensa.
En este el mundo en que vivimos, tan avanzado en tecnologías e investigaciones, cómo es posible que no haya ley para divorcios de esta índole?
Abuela, feliz día de la MADRE
Adolecer de pena, de tristeza...morir de amor dirían los poetas buscando en la causa la culpa- “Qué niña más callada, ni se nota que está“ – le decían a mi madre sus amigas en alguna tertulia.
De callada a muda la diferencia es un quiero. Y es que, como en la soledad, el silencio es bello cuando es elegido. Era callada porque no tenía nada que decir, o no me gustaba decir tonterías cuando la conversación no tenía sentido; ya fuese por el alcance de su estupidez, o por la dificultad que a esa edad suponía entender ciertos temas de mayores. También era callada a la fuerza, porque no tenía con quien compartir mis inquietudes... pensándolo bien, la vida no ha cambiado tanto. Hoy me siento cansada de tener que escribir para que se me oiga; cansada de lanzar gritos vanos mientras espero que alguien escuche, mientras veo el declinar de mi voz, que ya ni si quiera reconozco de tanto desuso.
Miro la pantalla del ordenador, y espero espero la respuesta que no encuentro.
Quiero ser como papá... o no...No sé en qué momento ocurrió, supongo que no lo noté hasta pasado bastante tiempo. Papá y mamá eran lo más.
Papá era el hombre que más admiraba, siempre tan correcto, tan elegante son su traje y ese olor a perfume tan penetrante. Podías preguntarle cualquier cosa y él tenía una respuesta acertada. No es que lo supiera todo, pero cuando le asaltaba la duda me invitaba a consultar la enciclopedia como buenos detectives siguiendo su pista.
Y mamá... bueno, a mamá las ciencias y las letras no se le daban bien, pero lo demás... lo mismo te hacía un yo-yo con un botón, que pintaba un cuadro o arreglaba la lavadora, siempre tan acertada, tan distinta...
Sin embargo, de la noche a la mañana y sin saber por qué, dejaron de ser padres para ser humanos, y nunca más volvió a ser nada igual.
Cumplir años: El espíritu del vino
10 de Abril, día 100 del calendario gregoriano...
No te estás haciendo vieja,
te estás poniendo mejor!
Deseo...
y apagadas las velas, caerá el pastel... espero que todo sea apetecible y de vuestro agrado!
Dónde está la primavera?La primavera no llegará esta tarde a mi jardín. Los cerezos del Jerte son un insulto para mis árboles tísicos y desnudos. En la dictadura de las nubes grises no hay lugar para sentir el sol, y si éste consigue burlar la guardía, flaquea débil tras el esfuerzo... creo que ese es el secreto que guarda esta parte del pais... es el sol quien absorbe la energía de sus habitantes y no al revés... por eso hay tanta tristeza en sus calles y un vacío de color.
margaryta_@ Hoy soy...
...escombro
.Abuelo,
hay más distancia, pero no estoy más lejos! ¡Felicidades en estas fiestas tan especiales! Siempre, Margarita
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El origen de la fiesta de las Fallas se remonta a la antigua tradición de los carpinteros de la ciudad, que en vísperas de la fiesta de su patrón San José, quemaban frente a sus talleres, en las calles y plazas públicas, los trastos inservibles junto con los artilugios de madera que empleaban para elevar los candiles que les iluminaban, mientras trabajaban en los meses de invierno.
Fuente:WWW.fallas.com Ayer fui......espera.
... Rueda de molino
(14 de Marzo de 2006) Cura sanaMientras preparaba la comida, Jacques -pequeño de los dos niños con los que vivo-, ha venido llorando. Se ha hecho pupa en el dedo gordito de la mano derecha y no tiene consuelo. Lo tiene un poquito rojo, y se le ha abierto la uña una milésima casi imperceptible. Realmente, no creo que tenga más que el susto, -sea lo que sea aquello que haya hecho para que empezar a sentir esa molestia-. He soplado un poquito y le he dado un besito (punto número uno del manual de actuación de primeros auxilios para niños) pero no ha funcionado. En ese momento ha llamado su papá. Genial! Él es la mejor cura. Los niños tienen fe ciega en todo lo que él dice o hace, y pensé que con unas palabras suyas todo estaría arreglado. No ha sido así. Jacques seguía con un hilillo de lágrimas. Esa conducta es más típica de su hermano que de él, y eso ha empezado a inquietarme. Mi conocimiento del idioma es muy limitado, y no me llega para embaucar a un niño con fantasías que lo transporten hacia otros pensamientos... Iba a recurrir a las golosinas para distraer la atención de su mal, cuando he dado la solución: una tirita infantil, con dinosaurios de colores! Ha sido instantáneo. Desconocía totalmente su poder curativo! Y lo mejor es que la tirita también le aporta poderes especiales para vovler a montar en bici y marcharse a jugar otra vez. En unos minutos (no más de diez) ha venido a decirme que ya no la necesitaba y que estaba curado.
Ojalá el cáncer, el sida, el hambre o la pobreza (entre otras cosas)se pudieran remediar de forma tan sencilla
margaryta_@ Secretos de familia-"Papá, ¿por qué los primos dicen que el abuelo está muerto si nosotros pasamos los veranos con él en la playa? ¿Por qué tus hermanos no llevan a sus hijos a ver al abuelo? ¿Por qué la abuela no puede saber la verdad de nuestras vacaciones de verano? ¿Por qué las fotos de cuando la abuela era joven, tienen la cara de su novio agujereada de tanto pintar con boli sobre ella?"...
...y todavía hoy sigo sin saber por qué.
margaryta_@ AhoraDe niña me sentía invencible. A pesar de que mi vida nunca parecía estar a la altura de la mis adineradas compañeras de clase, a pesar de ser consciente de que en esa clase no tenía amigas de verdad, a pesar de los problemas de papá y mamá, que acababan haciéndose míos; a pesar de los secretos familiares... En la pubertad me sentía inexpugnable. Escondía mis sentimientos hacia quien pensaba era el chico más guapo del planeta, porque no sabía qué hacer con ellos; pero pisaba con fuerza en lo demás. En la pandilla de los mejores veranos me sentía aceptada, incluso admirada a veces... La adolescencia.. bueno...con un saco lleno de dudas y preguntas a mi espalda que me hacían de lastre, supongo que como la mayoría; pero estaba dispuesta a comerme el mundo. Seguía sintiendo que no encajaba en clase. Seguía llevando el peso de los secretos de familia, pero ya eran más una costumbre que otra cosa. Llegaron las primeras amigas de verdad, confidentes, cómplices, el primer beso... No sé como puedo llamar a ese periodo donde empiezas a volar. Cuando la fruta no está madura pero ya tiene forma e identidad. El primer trabajo, vivir fuera de casa.. un largo periodo de aprendizaje lleno de fuerza que se enlaza casi con la actualidad. Y ahora, que se supone que llevamos tiempo suficiente en esta vida como empezar a hablar de madurez con justificación; ahora, entiendo un poco mejor esa obsesión por llegar a fin de mes de la que tanto se hablaba en casa cuando era niña, y tengo una de esas hipotecas que me acompañarán hasta casi mi jubilación. Ahora que el secreto de familia es como una cicatriz en mi piel, que miro y no veo. Ahora que tengo el mando de mi vida, que estoy en el mejor momento para disfrutar. Ahora que no soy tan joven... ni tan vieja... ahora que la fruta está en su punto para comer, y la experiencia te curte de verdad...es cuando me siento más débil y vulnerable, abatida...
margaryta_@ |
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